3.30 A.M. La noche me recibía otra vez sin poder dormir. El insomnio del desespero, la imperiosa necesidad de bajar las revoluciones psíquicas mediante la caja boba. El zapping se sucedía veloz, a la búsqueda de algo interesante. Guinzburg, vestido como Lanata cuando viajó a Israel, pilotea un documental sobre los Estados Transnacionales. Parodia de monstruos, representantes del american way of life. El hermano modelo del pasado educador entrevistando al empresario de medios de quijada abultada. Films execrables. Series ídem. Me detengo en la última inversión del ya nombrado inversor. Una chica cargada de ojeras balbucea a pantalla, y repite siempre el mismo latiguillo. No debe tener más de 20 años. Título: El velatorio de Rosana. La cámara toma los rostros hinchados de tanto llorar. La movilera afirma que en ese momento hay poca gente, mucha menos a cuando llegaron al lugar, a las 10 de la noche. Cinco horas y media, de guardia, en un velatorio. Y yo, no dejo de preguntarme si esta profesión es honorable, o si es una truchada.